Luke poussa la porte de l'appartement et la referma derrière lui. Il descendit l'escalier de béton. Arrivé au rez-de-chaussé, il sonna à la porte de Mme Marchande, la concierge. Celle-ci lui ouvrit. Il n'entra pas. Au lieu de ça, le jeune garçon lui donna une grosse enveloppe.
- Le loyer de ce mois, dit-il.
- Merci Luke. Tu veux rentrer prendre un verre de lait ? Je sais que tu adores ça.
- Oui, je veux bien, merci.
Il entra dans le petit appartement exigu qu'il connaissait bien. Il s'installa sans attendre la permission, comme Mme Marchande lui avait dit la première fois qu'ils s'étaient rencontrés.
- Alors, demanda la grosse femme, comment va ta mère ?
- Elle est encore malade, retenant un sanglot, demain, cela fera bientôt six ans qu'elle n'est pas sortit de l'immeuble.
- Oui, elle est arrivée quand l'ancien concierge était là.
- Elle m'envoie checher des médicaments.
- Dans ce cas là, je ne te retient pas, tient, ton verre de lait.
Luke engloutit le liquide, et se dirigea vers la porte qui amenait à la rue.